书签上的华尔兹

轻轻打开。里面已经躺了七八张形态各异的书签，每一张他都视若珍宝。

他小心翼翼地拿起那张画着打盹猫咪的，又看了看抱怨三月大风差点吹跑灵感的银杏叶。

指尖拂过那些灵动的线条和充满生活意趣的文字。他躁动不安的心渐渐平复下来。不，

她不是嘲讽。她有着这样细腻的观察力和有趣的灵魂，

她说的“华尔兹”更像是一个带着笑意的发现。他不能，也不该让这份奇妙的连接就此中断。

第二天去图书馆上班前，陈序坐在书桌前，如临大敌。

面前摊着一张他翻遍文具店才找到的素雅米白卡纸。他删删改改，写了无数个版本。想幽默，

怕显得轻浮；想文艺，怕显得做作；想直接，又怕太过莽撞。

废纸团在脚边堆成了一个小山包。最终，他深吸一口气，放弃了所有花哨的语言。

拿起最常用的那支黑色中性笔，在卡纸的背面，写下了他反复斟酌后的一句话。

字迹是他有生以来最工整的一次，试图竭力掩饰那几乎要破纸而出的紧张：【那你愿不愿意，

教一个手脚不协调的舞伴？】写完这句话，他像跑完了一场马拉松，几乎虚脱，

额角甚至渗出了细密的汗珠。将这轻飘飘的卡片放入笔筒后面那个熟悉的缝隙时。

他的手心全是汗。这几乎用尽了他积攒了二十年的所有勇气。接下来的一整天，

陈序都像个高度警惕的哨兵，心神完全无法集中在工作上。任何靠近那个靠窗座位的人，

哪怕只是路过，都会让他的心跳漏跳一拍。他假装整理书籍，

在那个区域来回踱步了不下十次。手指无意识地拂过书脊，眼神却总忍不住瞟向笔筒。

他频繁地看表，计算着她平时可能出现的时间段。每一次脚步声靠近又远离，

都像在他紧绷的神经上轻轻拨动了一下。然而，直到闭馆铃声响起，阅览区的人渐渐走空，

那个期待中的身影始终没有出现。陈序拖着沉重的步子走过去，

检查那个缝隙——他留下的卡纸原封不动地躺在那里，像一种无声的拒绝。

巨大的失落感像潮水般将他淹没。他开始后悔，后悔自己的唐...